Un petit chef-d’oeuvre de perversite et d’humour noir, par l’auteur d'<>, Grand prix de litterature policiere. Bien sur, Agnes n’est pas vraiment futee. Disons-le carrement, elle est idiote. Mais elle possede un tresor qui supplee largement l’anemie de ses meninges : un pavillon vaste, calme, entoure d’un grand jardin, dans une banlieue residentielle. Bref, un lieu paradisiaque pour qui est cloitre dans un appartement sur cour au coeur de la capitale et subit en permanence un enfer sonore : plomberie-zinguerie le jour, surboums estudiantines la nuit. De quoi perdre la tete… Alors qu’il serait si simple d’epouser la bienheureuse Agnes et d’investir son havre de paix. Quitte, pour y parvenir, a eliminer la concurrence…