Je n'ai pas un... mais trois compagnons dragons. Je suis dans de beaux draps. Tout a commencé lorsqu'il m'a trouvée nue, dans une ruelle, enfermée à l'extérieur de ma chambre d'hôtel. J'étais là, mon derrière à l'air se dandinant derrière une benne à ordures, quand arrive M. Années 50 avec son costume hors de prix, sa voix suave et ses longs cheveux dans lesquels je m'imaginais déjà entortiller mes doigts. M. Années 50 n'était que le début, et me voilà maintenant coincée dans une version palpitante de « Il pleut des dragons sexy ». On pourrait penser que c'est le début d'un heureux dénouement épiquement sexy, mais ce n'est pas vraiment mon style. Voyez-vous, je suis une métamorphe phénix et je suis pourchassée par le plus redoutable des enfoirés. Un roi qui pense que je suis la clé de la vie éternelle et veut boire mon sang pour y parvenir. Écœurant. Ces dragons mettent vraiment un grain de sable dans mes plans pour rester en vie, et pas seulement parce que ça me tue de devoir garder mes mains loin d'eux. Parce que je veux que mes mains soient partout. Cheveux. Lèvres. Jambes... Bon sang ! Non ! Je dois garder ma santé mentale, rester en vie et habillée. Surtout habillée. Saviez-vous qu'un métamorphe a un « instinct d'accouplement frémissant » quand il s'agit de son compagnon ? Ouais, moi non plus. Et me voilà avec trois. Je croyais qu'on était censé n'en avoir qu'un seul. Je suis vraiment dans la merde. Littéralement.